TODA

Toda noite me traz essa certeza:
só tá faltando você aqui.
aqui, nos meus braços.

Falação

Não pense que me calo.

Quanto mais quieta, mais eu falo!

Oblíquo

E eu gostaria de experimentar em você todos os gestos, todos os beijos, todas as delícias como se guardasse comigo – incólume – uma miríade de lembranças: a volúpia de todas mulheres, suas buscas e alquimias, e procurasse na textura da sua pele a escrita de uma poção perdida através dos séculos...

Como se as marcas em seu corpo e os sulcos em seu rosto tivessem esculpido a imagem exata do melhor amor que pudesse encontrar!
Como se tudo que eu vivi antes fosse um mero ensaio – um esboço somente – de tudo que eu poderia viver com você... Será?

Parte de Mim!

Ó metade de mim ou parte de mim...
Antes eu me imaginava um Todo compacto - como a carne que abriga meus ossos: sólida, grande, consistente.
Nos passos do tempo que há pouco passou, avistei nova figura - algumas vezes, diáfana; outras, espessa e intensa.
Hoje, entendo que sou um Todo que abarca muitas Partes. Não há somente uma e outra metade. Há segmentos, resquícios, máculas, trilhas, caminhos, desvãos.
E meu Todo se divide, algumas vezes, se espelha em multifacetas.
Mas da Parte me torno Inteira e me inteiro novamente de todas as pequenas partes que me Completam.
Me tomo e me assumo assim. Muitas em uma: doce, firme, emotiva, contundente, incerta, risonha, decidida.
De Tudo só não me agradam essas aparas como restos secos de velhos brotos - não floridos - que compõem arestas agudas que, vez por outra, me cutucam na alma, me expõem feridas.
Então, me reúno, me questiono, me dôo e me curo: aos poucos, esses calos - aparas mortas - se soltam e se decompõem para germinar vida à outra parte.
E me recomponho mais forte, mais viva, mais rica. Experiência.
Que eu dê morte digna a tudo que deve deixar de existir em mim para dar espaço e vida, com alegria, a tudo que precisa nascer e crescer dentro de mim.

Outra Questão

Eu sei: eu consigo viver sem você.
A questão é que eu não quero.

Dor

Marguerite Duras tem um livro (seria um conto?) chamado A Dor. Nunca o li. Mas o título sempre me intrigou. De que dor falaria ela para traduzi-la tão grande ao público? Uma dor de perda? De remorso? Culpa? Ódio?
Até há pouco, não havia tido nenhuma dor assim, tão grande e pessoal. Ainda não experimentara esse sentimento tão fundo e cheio de vazio... é uma presença tão forte que dói no corpo. Curva as costas, altera o rosto, muda as feições... Me olhava no espelho e não me via. Era outra mulher. Velha, pesada e lenta. Uma centenária cheia de... dor!
E a dor também refletia ali. Entre as pernas, onde me tomou um frio poderoso. Frio de morte – morte como ausência. Saudade antecipada? Não, ainda não era. Antes a lembrança dolorosa de quem jamais haveria de contemplar vivo novamente. Ali, entre as pernas de outra mulher, começara minha vida. Agora, a vida me levava uma parte de mim que existia em outro corpo ou, antes, uma parte de outro que me fizera e me habita nos meus genes, no meu jeito, no meu polegar esquerdo.
Essa herança vai permanecer em mim, compactar-se na integridade do meu ser, integrar-se no meu universo interior. Sou resultado dessa parte de mim – meu pai – e agora só posso visitá-lo em minha memória. Ainda que traga boas lembranças e isso torne a dor menor, não há como encher o vazio. Ele vai ficar ali, reminiscência, como prova inconteste de minha história: sangue e carne, pensamento e afeto.
Assim como vai ficar a lembrança dela à beira da caixa de madeira, não tão forte, não tão sóbria: frágil, enrugada, grisalha... tão terrivelmente humana que também dói e eu a quero suspender nos braços e levá-la até ele, como se pudessem transpassar todas as dimensões e superar todos os limites para se encontrarem novamente por um instante e, enfim, se compreenderem como amigos, parceiros e amantes. Gente. Minha gente.

Parte de Mim

Ó metade de mim... ou parte de mim... Antes eu me imaginava um todo compacto – como a carne que abriga meus ossos: sólida, grande, consistente.
Nos passos do tempo que há pouco passou, avistei nova figura – algumas vezes diáfana, outras, espessa e intensa.
Hoje, entendo que sou um Todo que abarca muitas partes. Não há somente uma e outra metade. Há segmentos, resquícios, máculas, trilhas, caminhos, desvãos. E meu Todo, algumas vezes, se divide, se espelha em multifacetas.
Da parte, me torno Inteira e me inteiro novamente de todas as pequenas partes que me completam.
Me tomo e me assumo, assim. Muitas em uma: doce, firme, emotiva, contundente, incerta, risonha, decidida.
De tudo, só não me agradam essas aparas como restos secos de velhos brotos – não floridos – que compõem arestas agudas que, vez por outra, me cutucam na alma, me expõem feridas.
Então, me reúno, me questiono, me dôo e me curo: aos poucos, esses calos – aparas mortas – se soltam e se decompõem para germinar vida a outra parte.
E me recomponho mais forte, mais viva, mais rica. Experiência.
Que eu dê morte digna a tudo que deve deixar de existir em mim para dar espaço e vida, com alegria, a tudo que precisa nascer e crescer dentro de mim.